雨下个不停，酥酥麻麻地落在院子的泥土里。屋檐积攒了水，有一滴没一滴地落，溅在木地板边缘。

忽然，莫亚蒂打了一个喷嚏，他用面纸擦擦鼻子，鼻尖瞬间又变得红通通的了。

“你的感冒还没好，”我拧好最后一颗螺丝，“想死或者是想干别的什么事，都等感冒好了再去做吧。”

莫亚蒂仿佛听到了什么有趣的笑话，靠着柱子笑，一边笑还一边咳嗽。

莫亚蒂的风寒就是挤不干净的鼻涕虫，拖拖拉拉到现在都没好完。他说是没喝酒所以才好这么慢的，我觉得他纯粹是自作孽，谁叫他以前这么亏空身体的？

我问他笑什么。

他说前年他要去自杀之前，我在信里也是这么说的。“今年秋天的红薯难得这么甜，把红薯吃了再去死吧。”他把我写的内容念了出来。

“那你吃了吗？”我问他。

“吃了啊。”他回答说，“前年的整个秋天我都在吃红薯——结果每天晚上都放屁，我的金主就把我甩了。”

这有点儿太惨了，我怜爱地摸了一把他的狗头。

“很过分对吧？”莫亚蒂顺势倒在我身上，他的头枕在我的肩膀上说，“我都没有把屁闷在被窝，再把他按在被子里。也没有在他口我的时候，故意让他吃屁。”