最后一个作者倒下了，他握着一把刀，连笔和心一起切开。

一个没有故事的世界降临。

生活再没有任何虚幻，而是由一件件切切实实的真实拼凑而成。

有人高喊，这是唯物主义的胜利，还有一些无法理解虚幻的人，擦了一把汗，无不感慨的道：“谎言和谣言早就该消失了。”

蠢货总是想把别人变蠢，这样他就能用他愚蠢的经验来击败敌人了。

于是连那个站在后面的，操控着一切的人都得意的露出笑容来。

愚民成功了。

他们畅想着未来，那个被他们一手掌控的未来。

终于，他们可以睡个好觉了。

可他们从来没有想过，作者，到底是什么东西？

真正威胁他们的，又是什么东西？

在很久很久以前，人类发现了一把钥匙，一把可以通向思想至高处的钥匙。

那就是创作。

不过这把钥匙还能拿来吹曲子，那曲子是那么的好听，让很多人爱不释手。

慢慢的，创造这把钥匙变成了一件乐器，一件人造的，用来取悦人类的乐器。

人类就是如此的自大且愚蠢。

虽然这把钥匙已经被扭曲污染到不忍直视的地步，但从缝隙里流出来的些许光芒，也让每一个聆听的人得到了更高的智慧。

迫害由此而来。

他们拿着刀，一点点的削去钥匙上的污泥。

这件乐器开始变得不完整，开始走调，甚至发不出声音来。

他们以为他们成功了——那该死的声音终于没了。

却不想他们亲自释放了自己的敌人。

第一位创作者在没有联网的平板上写下第一个故事。

那把钥匙完美的在他的身体上复苏。

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